Perderam a hora. Claro. Nevava, chovia, o guarda-chuva virava do avesso. De carro, demorava mais. A pé, com alguma sorte, morreriam pelo caminho. O trem, pelo menos, apinhado e quente - quente demais, picos de pressão, infarto, jornal molhado e cotovelos, sem pedido de perdão -, tendia a passar pela estação. E eles estavam vestidos. Banhados, sabonete bom, de certa forma alimentados. Alguma cadeira da repartição os esperava. Sua ausência nunca seria lamentada, mas percebida de pronto. Tinham de ir.
O cabelo dela estava azul. Ele não pensava (mais) nisso. A vontade era outra. A necessidade, sequer o sabia. Talvez não houvesse. O importante era só convencer a si próprio de que não precisava gastar o desejo com mais ninguém. Que era ele, ali. Ele. Sem ela, apartado da multidão, sem sapato apertado, sem cílio perdido no olho - que ali ele não encontrava espaço para coçar -, sem olhos. Nem mesmo olhos. Horas ou olhos. Pronto.
Não se despediram, porque o antigo relacionamento dela, a sombra permanente, não o permitia. O legado havia sido esse. Frieza nas saudações. Bastava que os demais notassem que, pela forma como se encostavam, já se conheciam, que ele não era um homem bonito e só. Que ela não era uma avulsa indesejada. Assim, estapearam-se de leve nos ombros. O suficiente. Ao diabo.
*imagem, como de praxe, de quem? FRANK WARREN, you fabulous beast!
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