I STALK RIVERS

Hoje não é o seu dia.

Considero mais do que indigno.  Considero (cadê a conjunção adversativa?) BELO quando o capacho nos beija a boca.  Não importa o antes, e o depois bem se sabe que vale todos os relógios reluzentes de todas as gavetas talhadas pelo largo, da vida de uma pessoa.  Uma pessoa com limites flexíveis, naturalmente.

Julgo interessante, na mesma medida que vergonhoso, escutar repetidamente versos delirantes de alguém que se presta a tatuar no bíceps o rosto de um índio apache - quando, em verdade, seus antepassados só foram enxergar um xavante em 1870, pá!  Ponto e basta.  E a música corre como toca a água do banho-de-todas-as-manhãs-perdidas-de-domingo.  Sem pressa, bestinha.  Como quem quer acordar, mas não quer. Porque precisar não é querer e, na verdade, o caso aí é de necessidade social. 

E porque o Capitão Frank não larga o leme, segue acochambrada imagem dele.  Rasgando a folha.  Machucando as delicadezas dos cartões de prosperidade e boas-festas.  

Pois abrace seu abraçável (pode ser um capacho), que o sol saiu.  Com sol, a gente está perdoado. 

O pináculo - se você o preferir dito assim

Perderam a hora.  Claro.  Nevava, chovia, o guarda-chuva virava do avesso.  De carro, demorava mais.  A pé, com alguma sorte, morreriam pelo caminho.  O trem, pelo menos, apinhado e quente - quente demais, picos de pressão, infarto, jornal molhado e cotovelos, sem pedido de perdão -, tendia a passar pela estação.  E eles estavam vestidos.  Banhados, sabonete bom, de certa forma alimentados.  Alguma cadeira da repartição os esperava.  Sua ausência nunca seria lamentada, mas percebida de pronto.  Tinham de ir.

O cabelo dela estava azul.  Ele não pensava (mais) nisso.  A vontade era outra.  A necessidade, sequer o sabia.  Talvez não houvesse.  O importante era só convencer a si próprio de que não precisava gastar o desejo com mais ninguém.  Que era ele, ali.  Ele.  Sem ela, apartado da multidão, sem sapato apertado, sem cílio perdido no olho - que ali ele não encontrava espaço para coçar -, sem olhos.  Nem mesmo olhos.  Horas ou olhos.  Pronto.  

Não se despediram, porque o antigo relacionamento dela, a sombra permanente, não o permitia.  O legado havia sido esse.  Frieza nas saudações.  Bastava que os demais notassem que, pela forma como se encostavam, já se conheciam, que ele não era um homem bonito e só.  Que ela não era uma avulsa indesejada.  Assim, estapearam-se de leve nos ombros.  O suficiente.  Ao diabo. 

*imagem, como de praxe, de quem?  FRANK WARREN, you fabulous beast!