Eu seguia quieto num trem.  Minutos antes, eram uns sete atrás de mim bufando, receosos de encontrar no outro a coragem que lhes faltava para pôr abaixo a porta trancada.  Passagem de turno.  Em vida nenhuma, existência nenhuma, estariam a salvo aqueles dois maquinistas que conversavam sem pressa, no que a fila ia tomando formas.  Já fazia dias desde que a chuvinha fina caía em todas as ruas da cidade, filtrada, por vezes, pelas árvores de copa mais alta.   E a noite era péssima também por isso.

Posso assegurar, sem esoterismo, que tudo converge para o fracasso, no que não sei quem decide que seu dia de supremo mandatário é chegado.  O dia de sorte da má-sorte.  Até as músicas que você escuta na função aleatória o aparelho, o que deveria ser um alento feito pijama de casa - mas em se estando na companhia de quase todas as pessoas no mundo de quem a gente nunca se imaginaria amigo, dividindo garrafa, em festa de Natal - atropelam-se em nome da aniquilação do seu humor.  No meu caso, os versos davam conta de uma traição com agravantes.  A música era essa.  Traição em família.