SUDORESE, HORMÔNIOS FEITO LAVA E FOME. QUE NÃO PASSA

ESPIRALIZE O SEU TRANSE

AGONICAMENTE

PIROCTENIZE SEUS ESPIRAIS

CRÈME-BRÛLETEIE SUA TAÇA, QUE, A COPA, EM DOIS E QUATRO E UM ANTES DO QUATRO, É NOSSA.

FAÇA DA PIRA OLÍMPICA A SUA ÁRVORE DE NATAL, E INTRODUZA, NESTE CARNAVAL, O CONCEITO DA FELICIDADE PERIFÉRICA.

política de contenção de danos, ou analgésicos vencidos

O campo de erva cidreira não era mais delas, porque ele, mesmo, nunca havia sido delas.  Ele, mesmo, que as onerava com sua pujança delirante, com o seu milhão de palavras fora de contexto.  Com um cheiro que não agradava.  Com os dentes que não agradavam.  Com a toalha vermelha desbotada, pregada ao box do banheiro por dias sucessivos, intocada. Ele, o excessivo.  O silo de apelidinhos deletérios, uma parte deles até brilhante.  Ele, algumas vezes sagaz.  Ela, sem o maio ocupado, enjoado, perdido, percebendo-se açulada sem que houvesse pressa, porque era maio.  Em maio, normalmente, ela não DEVIA ter pressa.  A menos que se lhe quebrasse um dos dentes.    

Catorze por oito

Ah, e há como se fugir?  Vamos nos enredar no que não se rompe por preguiça, no que pode ser desfeito com esmero, com uma dignidade de que se vanglorie por existências - que tarefa de monge só quem é monge desempenha com desapego -?  Vamos fracionar as fibras em fibras de fibras, os fios perdendo a cor, desgarrados e engalhados, ruins aos dedos, fáceis num bolso de calça clara?

Para depois passar a lâmina em golpe único. Obrigada, meu Deus, por não serem correntes.  Ou amor.  Ou formas imprecisas de despedida.

DEJANIRA

EXCHANGING PLEASANTRIES AND PASTRIES, ALS STERN SURVEILLANCE EMBRACES THE BUNKER COMPOUND - AS CHAOTIC AND HYSTERICAL ONE SHALL, IN THEIR WILDEST FEARS, DARE CONCEPT.

Physical or otherwise

Hoje não é o seu dia.

Vamos à vida.  A vida com tonturas, pelo que não se pode culpar ingestão de nada mais grave do que suco de maçã.  A vida acesa em canteiro de obras, logo às setevintecinco de sábado - quando se deveria dormir, porque nem mesmo o sol atreve-se suficientemente para subir. A vida nauseada, sem ganas de fingir que, ano novo, ressurgiu inocente, imaculada.  

I STALK RIVERS

Hoje não é o seu dia.

Considero mais do que indigno.  Considero (cadê a conjunção adversativa?) BELO quando o capacho nos beija a boca.  Não importa o antes, e o depois bem se sabe que vale todos os relógios reluzentes de todas as gavetas talhadas pelo largo, da vida de uma pessoa.  Uma pessoa com limites flexíveis, naturalmente.

Julgo interessante, na mesma medida que vergonhoso, escutar repetidamente versos delirantes de alguém que se presta a tatuar no bíceps o rosto de um índio apache - quando, em verdade, seus antepassados só foram enxergar um xavante em 1870, pá!  Ponto e basta.  E a música corre como toca a água do banho-de-todas-as-manhãs-perdidas-de-domingo.  Sem pressa, bestinha.  Como quem quer acordar, mas não quer. Porque precisar não é querer e, na verdade, o caso aí é de necessidade social. 

E porque o Capitão Frank não larga o leme, segue acochambrada imagem dele.  Rasgando a folha.  Machucando as delicadezas dos cartões de prosperidade e boas-festas.  

Pois abrace seu abraçável (pode ser um capacho), que o sol saiu.  Com sol, a gente está perdoado. 

O pináculo - se você o preferir dito assim

Perderam a hora.  Claro.  Nevava, chovia, o guarda-chuva virava do avesso.  De carro, demorava mais.  A pé, com alguma sorte, morreriam pelo caminho.  O trem, pelo menos, apinhado e quente - quente demais, picos de pressão, infarto, jornal molhado e cotovelos, sem pedido de perdão -, tendia a passar pela estação.  E eles estavam vestidos.  Banhados, sabonete bom, de certa forma alimentados.  Alguma cadeira da repartição os esperava.  Sua ausência nunca seria lamentada, mas percebida de pronto.  Tinham de ir.

O cabelo dela estava azul.  Ele não pensava (mais) nisso.  A vontade era outra.  A necessidade, sequer o sabia.  Talvez não houvesse.  O importante era só convencer a si próprio de que não precisava gastar o desejo com mais ninguém.  Que era ele, ali.  Ele.  Sem ela, apartado da multidão, sem sapato apertado, sem cílio perdido no olho - que ali ele não encontrava espaço para coçar -, sem olhos.  Nem mesmo olhos.  Horas ou olhos.  Pronto.  

Não se despediram, porque o antigo relacionamento dela, a sombra permanente, não o permitia.  O legado havia sido esse.  Frieza nas saudações.  Bastava que os demais notassem que, pela forma como se encostavam, já se conheciam, que ele não era um homem bonito e só.  Que ela não era uma avulsa indesejada.  Assim, estapearam-se de leve nos ombros.  O suficiente.  Ao diabo. 

*imagem, como de praxe, de quem?  FRANK WARREN, you fabulous beast!