O campo de erva cidreira não era mais delas, porque ele, mesmo, nunca havia sido delas. Ele, mesmo, que as onerava com sua pujança delirante, com o seu milhão de palavras fora de contexto. Com um cheiro que não agradava. Com os dentes que não agradavam. Com a toalha vermelha desbotada, pregada ao box do banheiro por dias sucessivos, intocada. Ele, o excessivo. O silo de apelidinhos deletérios, uma parte deles até brilhante. Ele, algumas vezes sagaz. Ela, sem o maio ocupado, enjoado, perdido, percebendo-se açulada sem que houvesse pressa, porque era maio. Em maio, normalmente, ela não DEVIA ter pressa. A menos que se lhe quebrasse um dos dentes.
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Até que mude de opinião, meu pitaco segue abaixo: